Je älter die Menschen werden, umso mehr Erfahrung sammeln sie an. Dies dachte ich auch über mich. Etwas passiert, Du siehst etwas. Danach siehst Du es in Deiner Erinnerung und nennst es Erfahrung.

Die Wahrheit ist: keine Erfahrung kann Dich auf den nächsten Moment vorbereiten, das Neue ist immer ausserhalb der Erfahrung.

Als Deutscher teile ich die unangenehme Erfahrung des Massenmords mit den Menschen aus Kambodscha. Mein bisheriges Leben, meine Erfahrung, war das Aufwachsen in einem Land, das bewusst¹ Millionen von Menschen, Familien, Kinder, Erwachsene, Väter, Mütter, Geschwister getötet hat. Ich betrachte die Deutsche Seele (wenn es so etwas gibt) als traumatisiert und auf dem langen Weg der Heilung.

Natürlich war ich nicht persönlich dabei, auch mein Vater war noch zu jung, um zu jener Zeit bewußt zu sein, geschweige denn zu handeln. Meine Großeltern waren auf jeden Fall dabei. Und ich habe sie nicht danach gefragt – was ich heute bedauere.

Nach nunmehr zwei Jahren in Südiostasien (hauptsächlich in Thailand), habe ich die buddhistische Tendenz zur Vergebung angenommen und auch den Wunsch, mich davon abzuhalten, anderen Leid zu tun. Also war ich nun – im Gepäck meine eigene und die Erfahrung meines Landes, fein und nett verpackt und gelagert – unterwegs nach Kambodscha, genauer gesagt wollte ich nicht den einfachen Grenzrutschvisumerneuernbesuch, sondern mehr über dieses Land lernen, da ich auch eines Tages dort arbeiten (und vielleicht leben) will. Für mich ist die Geschichte eines Landes eine der besten Quellen, um die Kultur und die Klischees² eines mir neuen Landes kennenzulernen.Mein Wissen zuvor war:

• eines der ärmsten Länder der Welt
• haben Öl gefunden
• schicken viele Gastarbeiter nach Thailand
• Essen ist nicht so gut wie in Thailand
• Dollars sind besser als Riehl
• Diffuses über die Roten Khmer

Mein Wissen nach zwei Tagen in Pnom Phen war:

• Essen ist mindestens genauso gut wie in Thailand³
• Das Öl ist da, aber keine Ahnung, wie dadurch Geld zu den Leuten kommt (wenn es nicht schon längst in anderen Taschen gelandet ist)
• Kambodschaner sind Khmer, aber auf keinen Fall (mehr) rot!
• Ich habe keinerlei rote Kleidung gesehen
• Das Verfahren gegen etliche ältere Herren, die in den 70ern Rote Khmer waren, wir 2008 als ein internationales Gerichtsverfahren erföffnet
• Kambodscha ist laut “Reporter ohne Grenzen” das Land mit der besten Pressefreiheit in Südostasien
• Die (englischen) Zeitungen sind redaktionell und inhaltlich um etliches weiter als ihre thailändischen Pendants.
• Ich bin auf den Knochen ermordeter Menschen gegangen

Ein Killing Field in Kambodscha ist eine von circa 350 Stätten, zu denen Menschen nur zu einem einzigen Zweck gebracht wurden: gewaltsam Sterben. Das Killing Field, das ich besucht habe, bestand aus einer Verwaltungshütte, in der die … wie kann man solche Menschen respektvoll nennen!?! … die ohne ihr Wissen zum Tode Verurteilten ein besondere Einverständniserklärung unterschreiben mussten: sie erklärten sich damit einverstanden, getötet zu werden.

Es gab einem Werkzeugschuppen mit den Gerätschaften zum Töten und zum Vergraben. Getötet wurde möglichst leise, um keinen Verdacht bei den Ankommenden und Passanten⁴ zu erregen. In den vielen Fällen wurde auch Volksmusik gespielt. Gewehkugeln waren Mangelware, weswegen die meisten erschlagen oder ergraben wurden. Kinder wurden an einem Baum erschlagen. Im Gespräch mit meinem Führer⁵ zeigten sich auch die Unterschiede zwischen unseren Ländern. Neben den allseits beliebten Zahlenvergleichen⁶ sprachen wir lange über die Auswirkungen auf die Seelen und Herzen der Menschen. Er aus einer näheren Sicht, da er diese Zeit persönlich als Kind erlebt und auch Verwandte verloren hatte. Ich aus einer ferneren Sicht, mit einer weniger persönlich betroffenen als anerzogenen Wahrnehmung, die gleichzeitig auch kaum einen emotionalen Schmerz verursachte.

Und wir kamen zu der Frage: wie geht man mit den Schuldigen und mit der Schuld um? Dies ist nicht die Frage über das Empfinden oder die Reue der Täter, die in allen Schattierungen Order gegeben, Gefängnisse und Folterkerker eingerichtet und dann natürlich auch gefoltert und getötet haben – nicht selten sogar eigene Verwandte! Es ist auch nicht die Frage über mehr oder weniger Schuld der Täter, die Menschen mit Spaten erschlagen haben, sie einfach lebendig mit anderen Leichen vergraben haben. Die einfach “Befehle befolgt” haben, um nicht selber getötet zu werden. Genauswenig ist es die Frage über die Höhe der Schuld der Machthabenden, die in diesem Jahr vor ein UN Tribunal gestellt werden⁷

Oder diejenigen, die Kleinkinder wie Hühner an einem Baum totgeschlagen haben. Ich habe diesen Baum berührt – er lebt immer noch. Das Kinderblut befindet sich heute in zwei Metern Höhe in Gestalt eines braunen Flecks…

Nein, unsere Frage war, was passiert mit der Seele derer, die heute noch leben? Wie werden sie auf das ausstehende Urteil gegen die alten Roten Khmer reagieren? Können, Wollen, Werden sie den Zyklus der Gewalt unterbrechen⁸?

Ich weiß annähernd nichts über die Details der anstehenden Verhandlung, kaum etwas über die Geschichten der heute Lebenden und kann nur vermuten, wie sie fühlen. Ich kann nicht annähernd raten, wie sie auf das Urteil und zuvor auf den Verlauf der Gerichtsverhandlung reagieren werden. Eine bhuddistische Geschichte & Tradition konnte diese Menschen nicht vor Gewalt schützen oder sie davon abhalten, genausowenig wie die Bergpredikt dies in Europa und Amerika geschafft hat.

Aber vielleicht, ein hoffendes, ganz kleines vielleicht, werden die Menschen in Kambodscha auf Gewalt verzichten – und wenn es nur deswegen ist, weil sie soviel selbst davon erlitten haben, sich noch daran erinnern und deswegen nicht so sein wollen, wie die gewalttätigen Menschen waren.

Der in der Geschichte bisher einzige Ausweg aus der Spirale der Gewalt war der Verzicht darauf, war das Vergeben – egal in welcher Religion. Ich persönlich kenne keinen anderen, dieses Ping-Pong der Rache zu beenden. Und keiner ist gefährlicher und erfordert mehr Mut⁹.

Vielleicht wird uns diese arme Land Kambodscha zeigen, wie man dies erreicht.

PS: Wir Deutschen haben das auch geschafft, aber es ist schon eine Generation her – wir Nachkriegskinder verlieren mehr und mehr die Erinnerung…

Notizen

1. wenn auch nur ein einzelner Deutscher etwas bewußt tut, ist das stellvertretend für alle anderen – ist das nicht die Definition von Vaterland?
2. Ein Klischee ist die Extrapolation von einzelnen Charakteristiken eines Teiles auf das Ganze. Wir verwenden Klischees täglich und ausdauernd: jedesmal, wenn wir “die Asiaten” oder “der Münchner” oder auch “der deutsche Holocaust” sagen, ist das ein Klischee. Man darf sie nur nicht fraglos auf den einzelnen zurückübertragen…
3. viele thailändische Gerichte kommen ursprünglich aus Kambodscha
4. auch wenn üblicherweise alle Menschen einen km um das Killing Field weggesiedelt wurden
5. ha! Merkst Du die Klischees, die in diesem Wort stecken!
6. Es gab sogar einen kurzen, peinlich abgebrochenen Wettstreit: “Aber wir haben mehr getötet. Wir waren schlimmer!!” Wir beide schienen Schuld auf uns laden zu wollen…
7. und ähnlich gut versorgt werden wie die Guantanamo Häftlinge – ohne die Folter, dafür mit besseren Unterkünften als 90% der Bevölkerung
8. im Gegensatz zu den bisherigen Entscheidungen der Menschen an der Macht in Israel und Palestina
9. man reise nur nach Amerika ein – die Grenzkontrollen sind ein öffentlicher Ausdruck der Angst des ganzen Landes

Der größte Bahnhof Thailands Hua Lamphong entspricht in der Größe etwa dem Münchner Bahnhof. Seine Halle wurde in den 40er Jahren von englischen Ingenieuren gebaut, die sich in der Architektur am europäischen Jugendstil orientiert haben. Die zwanzig Meter hohe Decke über der fußballfeldgroßen Fläche der Eingangshalle verschafft den gewünschten staunenden Blick, daß soviel freier Raum noch überdacht werden kann. Die Augen können sich über Ablenkung nicht beklagen: vom zentral positionierten Bild am anderen Ende der Halle begrüßt Dich der König von einem 4×6 Meter großen Bild mit ernstem Blick. Auf ebener Erde sind links und rechts des breiten Mittelweges fest montierte Stühle, in denen zu jeder Tages- und Nachtzeit hunderte Menschen sitzen und entweder auf Ankommende oder auf ihren Zug warten.

Nur jeden Tag um 12:00 steht der ganze Bahnhof still: es wird die thailändische Nationalhymne gespielt. Mir kommt das wie ein real gewordener Film vor. Das Bild wird abrupt angehalten und die Musik spielt weiter. Jeder hält in seiner Bewegung inne. Als einzelner kann ich mich diesem Sog nicht entziehen, genauso wenig wie in den thailändischen Kinos, in denen die Nationalhymne auch vor jedem Film gespielt wird. Ich war in einem der großen Kinos in der VIP Vorstellung: Service am Sitz, eine Bar vor dem Kino, vor der ich mich nicht wie in den klassischen europäischen Popkornwarteschlangen über finale Bestellunfälle aufrege. Das einzige Problem ist der Sitzkomfort im VIP Kino: voll elektronische Verstellung in allen drei Dimensionen, voll gepolstert, voll cooles Spielzeug. Ich erinnere mich nicht an die Werbung, kann jedoch die Anzahl der Knöpfe (7), die maximalen Stellungen (Sessel bis Liegebett) und vor allem die Geschwindigkeit erinnern: Sobald die Nationalhymne anfängt, wird von allen Anwesenden erwartet zu stehen. Leider braucht es circa 10 Sekunden, bis das Liegebett (mit hohen Seitenlehnen) mir den Absprung zum Aufstehen ermöglicht. Das produziert schon einen etwas peinlichen Moment, wenn die Hymne gespielt wird, alle schon stehen und ich mich als letzter aus dem summenden Sessel herausrolle (Platz ist rechts und links genug vorhanden) und vom Boden zum Strammstehen aufraffe…

Zurück zum Ankommen.

Wer kennt es nicht, im Zug anzukommen und zu wissen, dass man abgeholt wird. Gepäck einsammeln, Jacke anziehen und raus! Ich gehe über den Bahnsteig, fokussiere kurzzeitig auf stehende Personen, sortiere unbekannte aus und nagele schließlich Ihr Gesicht, ihren Körper, ihre Augen mit einem mich überwältigendem Grinsen fest. Die letzten Meter: Sie geht auch ein Stück auf mich zu. Bleibt stehen. Ich bleibe einen Meter vor ihr stehen. Mein Gepäck fällt auf den Boden. Wir nähern uns infinitesimal: Ich überbrücke die Hälfte des Abstands, dann Sie die Hälfte des verbliebenen Abstands, dann wiederum ich. Ein langsamer schwingender Tanz aufeinander zu. Wenn es möglich wäre, sich um die Welt herum in die Augen zu schauen, möchte ich Rücken an Rücken stehen und um die ganze Welt aufeinander zugehen! Die letzten Zentimeter dauern ewig wunderschön. Unsere Augen vergraben sich ineinander, der Bahnhof, die Menschen, die Welt sind schon vor Jahrhunderten verschwunden. Ich neige meinen Kopf vor, verzögere diesen ersten Augenblick der Berührung unserer Lippen. Die Welt wird zweibildhaft verschwommen, unsere Augen sehen direkt ineinander, kein Hin-und-Her des Blicks zwischen zwei Augen, nur zwei tiefe Blicke zwischen zwei Augenpaaren, völlige Konzentration und Ineinanderfallen.

Der Kuß, oh Mann, der Kuß!!

Ein wahrer Höhepunkt, klassisch konzertiert, unabhängig von Kultur und Ort.

Wie bei anderen Höhepunkten spielt das Vorspiel also eine große Rolle. Die Reisende hat … nun eben die Reise, den Weg zu mir. Ich habe das Warten am Bahnhof, dieses wunderbare Abwarten zusammen und neben vielen anderen wartenden, ankommenden, umarmenden Menschen. Es beginnt – wie alles im Leben – mit meiner eigenen kleinen Reise zum Bahnhof. Hoffentlich rechtzeitig. Nachdem ich ankomme, beginnt das Warten, das zuckersüße Warten, inklusive der Hoffnung, daß der Zug nicht allzuviel Verspätung hat. (Verspätungen existieren kaum in Thailand – sogar auf Fahrtstrecken mit mehr als 1500 Kilometern. In Deutschland existiert immer noch die unsinnige Meinung, dass ein Mehr an Technologie bessere Pünktlichkeit zur Folge hätte. Falsch. Einfach falsch! Das Hinzufügen von Technologie und/oder neuen Bestandteilen führt immer zu einem – ersten – Verlust der Pünktlichkeit). Dieses Warten ist nicht langweilig: ich habe viele Mitstreiter hier am Bahnhof. Sie warten ungeduldig am Bahnsteig auf Ankommende, beobachten sich und die Menge der Ankommenden wie ich, warten in der Halle auf die Zeit der eigenen Abreise, auf einen Kaffee, auf Rückgeld beim obligatorischen Spiesschenstand, auf Wunder (wenn man als Abholender zu spät ankommt), auf das Taxi (Bahnhöfe sind Taxisammelstellen, Biotope für schnelles Taxiwachstum). Man wartet also auf alles, auf das man Warten kann.

Ein Bahnhof ist eine große Wartemaschinerie, der heilige Ort der wartenden Zeit. Diese wird sehr unterschiedlich wahrgenommen und hat für jeden Wartenden eine andere Geschwindigkeit und einen eigenen Geschmack. Später frage ich die Ankommende nach ihrem Zeitgefühl: ein langsames Warten (weil gleichmäßiges Fahren) mit einer fantastischen Steigerung am Ende (ich erröte dankbar). Meine Wahrnehmung ist eine andere. Ich bin – wenn möglich – mindestens eine Stunde vor geplantem Höhepunkt im Bahnhof, denn im Gegensatz zu Deutschland kommen hier in Thailand die Langstreckenzüge gerne auch früher an. Und noch wichtiger: ich kann das Warten zelebrieren. Einen Kaffee besorgen, langsam schlürfend und umherschauend in der Menge versinken. Von der Gallerie aus über der Menge stehen und beobachten. Dort die Familie, die dösend in der Mittagshitze in den Stühlen lagert. Kinder, die lachend durch die Reihen laufen. Ein Lesender, tief in seiner Zeitung versunken. Dieser dort ist sicherlich verliebt: einen Blumenstrauß in der Hand tigert er mit in sich gekehrtem Blick umher, sucht schon jetzt nach ihr (oder ihm). Diese dort unterbricht ihr Warten durch einen ungeduldigen Kampf mit der nicht Englisch sprechenden Essensverkäuferin (Sie erkennt den Segen ihrer eigenen Unwissenheit nicht: Schlange schmeckt besser, wenn man nicht weiß, dass es Schlange ist).

Zurück zum Warten.
Das kann ich stundenlang machen, jedoch nur bis zu dem Zeitpunkt der geplanten Ankunft. Danach werde ich … sagen wir einmal kribbelig. Davor geniesse ich diese Zeit und die vielen Frauen, Männer und Kinder. Familien, Priester, Europäer, Reisegruppen, Rucksacktouristen. Die thailändische Bahn hat sich in den letzten zwei Jahren immens verbessert, so dass heute auch Rollkoffertouristen auf einer Reise auf Schienen durch Thailand anzutreffen sind – bei nunmehr fast ungefährdeter Ignoranz. Ich freue mich mit jedem Menschen, der leuchtend lächelnd am Bahnsteig steht. (Hua Lamphong ist ein Kopfbahnhof, was es allen leichter macht, sich zu finden) Jede Begegnung hat ihren eigenen Geschmack, ihr eigene Emotion.

Jede/r denkt zuerst an die Verliebten. Diese Botschafter der Freude, der Erregung, der höchsten Kunst der Abholung! Einfach zu identifizieren sind sie auch: Besonders schick angezogen warten sie mit leuchtenden Augen am Ende des Bahnsteigs, sehr häufig mit einer Blume bewaffnet. Sobald der Zug eingetroffen ist, beginnt das, was ich den Tunnelblick des Wartenden bezeichne. Der Blick schwingt hin und her, über Gesichter, Kleidung, Körper. Für uns befriedete Europäer ist dies einer der spannendsten schönen Augenblicke im sonst eintönigen friedlichen Leben. Zum einen die Sicherheit, dass sie (oder er) kommen wird. Zum anderen die Freude des Endes der Abwesenheit, des Alleinseins. Alles in allem warten wir immer darauf, dass irgendein Alleinsein endet…
Dann der Augenblick des Erkennens! Der Blick sucht nicht mehr, ein großes, allumfassendes Lächeln bringt die Beleuchtung zum Erblassen. Die Umarmung, das Ausharren miteinander unter Ausschluß der Welt. Ein Kuß. Noch ein Kuß. Auf einmal ist die Zeit verschwunden. Warten für einen solchen Höhepunkt ist wahrlich eine Lust!

Natürlich gibt es auch andere Arten des Abholens, die dann auch andere Arten des Wartens vor sich ziehen. Die thailändische Familie macht daraus – wie aus allem anderen auch – einen Ausflug. Inklusive Essen, Diskussionen und Okkupation eines ausreichenden Raumes in der Wartehalle. Dutzende von Schälchen werden nebensächlich ausgepackt, geleert und wieder eingepackt (meistens hat die Familie mehr Gepäck dabei als der/die Ankommende). Die Kinder breiten sich freudig im Erlebnispark Hua Lamphong aus. Die Erwachsenen bereden die letzten Neuigkeiten über die Abzuholenden und alle anderen Themen. … Ich muss gestehen: ich weiss nicht so recht, über was exakt die Menschen hier reden. Mir fällt nur auf, dass bei mir daheim die Gespräche meist mit einem unlächelnden Gesicht und der typisch deutschen Schwermütigkeit wesentlich weniger Unterhaltungswert für mich haben. (Ausnahme: alle nicht-deutschen Familien) Kurz vor dem Eintreffen des Zuges findet dann die notwendige Völkerwanderung an den Bahngleis statt. Ausnahme hier: der Bereich der Bahnsteige kostet für den Abholenden 50 Baht (ca 1 Euro) Eintritt. Das heisst, dass größere Familien in der großen Bahnhofshalle die Abholung zelebrieren. Fröhliches, lautes Gesumme vieler Stimmen umfängt die Ankommende, Wais (die asiatische Begrüßung mit vor den Körper gelegten Händen), Umarmungen im Überfluß, lachende Kinder und Großeltern, Tanten, Onkel, Nichten, Neffen und alle Cousinen/Cousins und Großirgendwas. Nachdem in der Menge ausreichend gebadet wurde, werden alle Gepäckstücke nebensächlich selbstverständlich auf die anwesenden jungen Menschen verteilt und die ganze Gruppe zieht lachend und schnatternd zum Ausgang. Ich habe keine Ahnung, wie der Weitertransport aussieht… obwohl: bei den bisher beobachteten maximalen Passagierzahlen der verschiedenen maschinellen Fortbewegungsmittel brauche ich mir keine Sorgen zu machen. Dies sind die von mir in unabhängiger, geheimer und freier Zählung aufgenommenen Zahlen für die verschiedenen Fortbewegungsmittel, alle inklusive Fahrer:

Alles in allem ist das Warten also die Vorbereitung auf das Abholen. Und macht ohne das Abholen auch keinen großen Sinn. Natürlich gibt es andere Arten des Wartens, doch dieses Warten ist mir das bisher liebste im Leben! Nun habe ich noch einige Ideen, wie man das Warten und auch das Abholen variieren kann.

Ich sage: mehr Freude und noch mehr Spass beim Abholen!!

So kann man sich zum Beispiel mal verkleiden. Nicht im gemeinhin feierlich schicken Anzug/Kostüm, sondern abwegiger. Wer ist denn schon einmal von einem Clown ageholt worden (stelle mir gerade meinen Vater im bunten Clownskostüm mit roter Nase vor…). Oder ich lade völlig der Ankommenden völlig unbekannte Menschen zum Mitwarten und -abholen ein. Aussteigen und in einer Feier landen! Nicht dieses steife diplomatische Abschreiten von strammestehenden Menschenreihen, nicht diese amerikanischen Fähnchenschwinger. Sondern eine Gruppe von gut gelaunten Menschen, die schon seit zwei Stunden am Bahnsteig feiern.

Oder wie wäre es, einfach mal völlig unbekannte Menschen abzuholen? Ich stehe mit einem Willkommensgeschenk am Bahnsteig und überreiche es der ersten Person, die nicht abgeholt wird (Frauen werden noch zusätzlich umarmt und abgeknutscht).

Jeder von uns wartet jeden Tag, jeder kommt jeden Tag irgendwo an.
Mehr Lust am Warten!
Mehr Freude beim Ankommen!
Mehr Spass beim Abholen!

Wer ist Schuld bei Streit und Trennung?

Über den Umgang im Konflikt

// Alles Grün, alles schön, alles gut, dann kam der erste Streit, der zweite, der dritte…. die Trennung /
Was haben wir nur falsch gemacht?

Du bist weg

Das Echo der zugeknallten Tür dröhnt in meinen Ohren. Dein letzter Satz hallt in meinem Herzen:

= …Schluss!!! Mach’s gut, ich kann nicht mehr.

Erstarrt in dieser letzten Sekunde starre ich Deinen Schritten im Treppenhaus nach. Langsam sinkt das Wissen in mich: Du bist weg.

Hast mich alleingelassen.

Allein!
ALLEIN!

Zitternd taste ich nach einer Zigarette, zünde sie an, inhaliere meine beginnende Verzweiflung, meinen Zorn. Ich atme sie aus:

~ Ach, dann geh’ halt, Du Schlampe!

Ich gehe zur Bar, schenke mir einen grossen Drink ein und beginne meine Reise in die betrunkene, denken-abstossende, vergessen-machende Nacht.
Die Reise beginnt

In meinem Traum stehe ich in einem weissen Raum. Mein älteres ich beobachtet mich, lächelt mich leise an.

= Und nun? Bist Du zufrieden?

~ Natürlich nicht! Was haut sie auch ab??? Kann sie mir denn nicht zuhören?

= Was hast Du ihr denn gesagt?

~ Alles. Ich habe nichts verschwiegen! Wir waren immer offen und ehrlich zueinander!

Er zieht seine Augenbraue in Spock’scher Manier hoch.

~ Nun… ich habe ihr gesagt, was sie falsch macht. Offen und ehrlich!

Die Augenbraue bewegt sich nicht, bleibt hoch erhoben schweben, wartet auf mich.

~ Was ist?

= Sagtest Du nicht, dass Du sie liebst wie sie ist?

~ Aber natürlich! Ich liebe sie!!! Aber, …

= …und dann redest DU darüber, was SIE falsch macht? Muss sie sich dann nicht ändern?

—-

Der Wecker klingelt mich aus dem Weiss heraus. Ich bleibe liegen, entäuscht von der Welt wende ich mich ab und noch einmal herum. Leckt mich doch alle am Arsch, ich hab’ keinen Termin, keine Anrufe, egal! Nach einer halben Stunde ergebe ich mich in den Tag und erlebe ihn als eine von vielen Arbeitsdrohnen.

Der Abend rückt näher, mit ihm die leere Wohnung, die ich im ersten Augenblick überrascht aufschließe. Langsam beginnt die Traurigkeit und Leere treibt mich wieder zu Bar, zu einer weiteren Reise der Unbewusstheit.

Die erste Regel: Streite mit dem ICH

Wieder der weisse Raum, wieder ich mit mir, so unausstehlich weise lächelnd.

~ Warum ist sie nur gegangen?

= Vielleicht, weil sie keine Zukunft sieht?

~ Aber wieso denn nur? Wir hatten keine Existenzprobleme! Wir haben sogar über Kinder gesprochen!

Diese Augenbraue! Seuzfend gebe ich auf.

~ Jaja, ich weiss: wir haben uns in letzter Zeit sehr häufig gestritten. Aber, …

= WIE habt Ihr Euch gestritten?

~ Wir haben uns angeschrien. Wir haben uns nie geschlagen, oder Dinge geworfen!!

= Worüber hast DU während des Streits gesprochen?

~ Na, darüber, was in unserer Beziehung falsch läuft, was mich an ihr so aufregt.

Ich war schon nicht mehr über die Augenbraue überrascht. Sie war einfach da, wartend, kritisierend, lauernd.

= Hast Du mehr ÜBER sie gesprochen?

Das Schweigen dehnt sich unter unserem Blick. Ich erinnere mich an die letzte und so viele andere Auseinandersetzungen. Meine Frustration, mein Verzweifeln erheben sich, flüstern in meiner Brust.

~Was machst sie auch alles falsch! Sie ist doch selber Schuld, wenn sie’s nicht schafft. Schließlich habe ich doch immer gesagt, was ich will
In einem Augenblick ist der Raum dunkel, scharz ohne Grenzen. Alleinangst läßt mich zittern, keine Wahrnehmung gibt mir festen Halt in meiner wachsenden Panik. Vibrierend atme ich ein, schrecke zusammen.

~ Hallo?

Nichts…

~ Was ist passiert? Wo bist Du?

Die Stimme kommt aus dem Nichts, fest und voller Ruhe.

= Was siehst Du?

~ Nichts. ICH KANN NICHTS SEHEN!

= Was fühlst Du?

~ Nichts. ICH KANN NICHTS FÜHLEN!

= Weisst Du, wer Du bist? WAS Du bist?

~ Ich bin ich! UND ICH BIN ALLEIN!

= Wenn Du allein bist, wieso redest Du dann über andere? Wieso gibst Du anderen die Schuld, dass Du Dich schlecht fühlst?

~ Aber sie…

Die Stimme schwillt an, wird Raum und läßt mich hilflos mit ihr schwingen.

= DU KANNST NIEMALS ÜBER ANDERE REDEN! NUR ÜBER DICH!

Ich schrecke aus dem Traum herauf. Das Sternenlicht erlaubt mir, einige graue Umrisse zu sehen. Langsam finde ich wieder zu meiner Realität zurück.

Der letzte Satz trägt mich erneut in murmelnden Schlaf:
~ Ich kann nur über mich reden

Die Ausgewogenheit der Schuld

Ich beginne den Tag mit meiner Krankmeldung. Am Küchentisch suche ich meine Erinnerungen heraus, an diesen und jenen Streit, und wieviel Schuld ich ihr gegeben habe.

Schuld geben… kann man auch Schuld nehmen? Nein. Ich kann jemanden mein Herz
geben, mich geben, mein Auto, meine CDs, wasweissich. Aber Schuld? Ein Gericht ‘spricht’ schuldig, aber ist das immer gerecht?

Ich kann Verantwortung übernehmen, oder sie auch mit einer Krankschreibung abwälzen,
weggeben.

Langsam beginnt die Sonne mit Ihrem Austieg in meinem Küchenfenster. Wolken treiben helle Schattenschärfe über die Wände, wie immer reagiert mein Herz darauf mit Loslassen, Lass-Gut-Sein, Sonnenschein.

Bin ich schuld, weil ich ihr nichts über mich gesagt habe?

Ist sie schuld, weil sie aktiv wurde?

Ich beginne die Worte zu finden, die ich ihr nie gesagt habe, jeden Satz mit ‘Ich’ beginnend.

Und ich höre auf, Schuld zu geben.

Im sonnendurchfluteten Zimmer setze ich mich an meinen Schreibtisch und beginne einen strahlenden Brief zu schreiben, lege meinen Zorn beiseite und stelle Fragen zu jedem Ding über uns beide.

~ Warum habe ich …?

Wie ein Kind die Welt neu entdeckt, so hoffe ich, mich neu zu finden und vielleicht auch sie.

Ich beginne den Brief:

“Ich habe Verantwortung.

Du auch.

Ich…”

Dieses Spiel, wer sich zuerst wieder meldet. Sehe nur ich, neben einigen Männern, dies so, oder gibt es das auch in Deiner Welt? Wer sich zuerst meldet, trägt das Risiko, zeigt Schwäche.

…Bescheuert, meines Erachtens.

Liebes holdes weibliches Geschlecht, o sag mir, wie ich mich annähern kann!!?!!

Wie wäre es mit den Standards: SMS, Telefon, Brief?

(Nicht schlecht, aber Standards…)

Vielleicht ein Telegramm?

(Nicht schlecht, aber welcher Text?)

“Ich sehne mich nach Dir! Wie geht’s Dir?”

(Solala…)

“Ruf-stopp-mich-stopp-an-stopp”

(Fast schon ein alter Hut, und ich steh’ nicht so auf S&M, oder Du?)

Ein Gedicht?

(Würde mir im Augenblick zu schwulstig geraten, aber vielleicht willst Du eins schreiben?)

Ein Lied?

(Nicht mit meiner Stimme. Wie singst Du denn?)

Eine CD?

(Ich habe zwar einen Brenner, jedoch wäre auch hier ein gewisser Kitschfaktor nicht auszuschließen)

Ein Konzert?

(Ich würde Dir einfach die beiden Karten schicken. Müßte aber was dazu schreiben, sonst könnte es auch falsch verstanden werden.)

Eine Annonce in einer Zeitung?

(Neben dem Textproblem weiß ich nicht, welche Zeitungen/Zeitschriften sie liest.)

Ein Buquet Blumen?

(Ja, eine oder mehrere Lilien. Vielleicht eine pro Tag, ohne Kommentar. Kann aber zu aufdringlich werden…)

Eine Tigerente?

(…)

Ein Film?

(Ich löse ja gerade meine Videosammlung auf . Du mußt dann nur noch Videorekorder und Fernseher beisteuern.)

Eine Träne?

(Wie transportiert man die?)

Einfach vorbeifahren?

(ogottogottogottogott, abgesehen von allen möglichen peinlichen Situationen.)

Ich hab’s! Ich nehm’ einfach alles!

Packe die Briefe ein,
rufe kurz an zum
abchecken und tauche
beladen mit einer riesigen Tigerente auf,
einer Lilie zwischen den Zähnen,
einer Träne im Auge,
tonnenweisen CDs,
den Konzertkarten,
der Süddeutschen mit einer Riieesenannonce und
schmettere einen Auszug aus Romeo & Julia,
während der Postbote das Telegramm und
Hermes Fernseher, Videorekorder für die Filme im Kofferraum bringt.

Nicht einfach, aber machbar, oder?

Das Haus

Da war ein Haus.

Alt, erhaben, im Schatten von vielen alten Bäumen, die sich im Wind flüsternd an es schmiegten. Seine Fenster waren fast alle zerbrochen, oder zumindest blind. Das Haus trug sie mit Würde in seiner wetterzerfressenen Fassade, erduldete den Wind und den Regen, wie sie mit seinen Ziegeln spielten, klappernd an der Regenrinne rüttelten.

Verglichen mit einem Menschen, würdest Du eine alte Gräfin aus der K&K Zeit sehen, wie sie bei Hofe den Fächer wedelnd das junge Gemüse beobachtet. Noch immer nicht von der Geißel Alter besiegt, liebt sie sogar den Kampf mit dem von anderen als Feind betrachteten Gegner. Ihre Augen schweifen über das bunte Treiben, und von Zeit zu Zeit werden sie heller, richten ihren Fokus aus der Menge heraus, zur Wand (oder vielleicht zu den Gemälden, die dort in stummer Reihe hängen), darüber hinaus zu alten Zeiten, als sie selber noch wie jenes Gemüse war, lächelnd, lästernd, was irgendein alter Sack denn nun
wieder träume.

Sie treibt über Bäume, Zeiten, Menschen, Wiesen und erreicht schließlich das Haus.

Beide mustern sich aus der Ferne, die Alte über ihren Fächer, das Haus mit blinden Fenstern. Sie nähern sich einander, beide spüren eine Seelenverwandtschaft, ein Ringen mit demselben Makel. Sie wurden beide alt, sie wurden beide belächelt (und das auch nur im günstigsten Falle), sie hatten beide viel erlebt, erkämpft …und verloren. Im Haus war viel Leben und Tod geschehen, Menschen, Familien, Gäste, Mörder und Gärtner, Liebende.

Ja, die Liebenden, sie waren es, die dem Haus seine Gefühle gaben. Die Liebenden mit ihren tiefen Emotionen, ihrem Haß, ihrer Zuneigung, ihren aus ihnen entstandenen Kindern. Überhaupt, es war am schönsten, die Liebenden während dessen zu umgeben, während sie zusammen lagen, sie zu umfangen, die werdende Mutter in sich aufzunehmen. So gesehen, war jede Geburt im Haus auch eine Fortpflanzung des Hauses selber: das Kind war in der Mutter war in dem Haus. Beide nahmen den Geist der vor Ihnen im Haus empfangenen mit sich, gaben ihren Teil für zukünftige an das Haus.

Es war lange her, daß das Haus empfangen hatte, die lange Zeit hatte die Gelegenheit wahrgenommen, es zu verschandeln, sein Äußeres anzunagen. Nicht, daß die Zeit es geschafft hätte, die weitere Umgebung zu verschleißen: das Viertel war noch immer dünnbesiedelt, bestückt mit genügend Geld pro Quadratmeter, um große Parkanlagen für die einzelnen Anwesen zu erlauben. Nur das Haus hatte keine Bewohner, die letzte Familie starb vielleicht aus, vielleicht starb auch nur ihr Geld aus, vielleicht ihr Stolz. Wer weiß?

Die Alte hatte nichts mit Liebenden zu tun. Ihr Leben war erfüllt von Pflichten, ihrer Familie gegenüber (damals wurde man verheiratet), dem Hof, dem vielleicht reichen König. Sie hatte sieben Kinder in die Welt geschickt. Wenn man sie fragte, war es ihr Mann, der schickte, sie spielte mehr die Rolle eines Briefträgers. Von diesen sieben Kindern starben zwei Söhne den Kindstod, zwei fielen im Krieg. Ihr Ältester hatte nach dem Tod ihres Mannes die Geschäfte übernommen, wie man so sagt. Dazu gehörte auch, ihre beiden Töchter gut zu verheiraten.

Eine Frau als Briefträger.

Sie sahen sich also beide an, Haus und Alte, beide des anderen bewußt.

“Es tut so weh !”

“Beruhige Dich. Du mußt jetzt ganz ruhig sein. Wenn Du nur eine Stunde aushältst, kann ich jemanden zu Hilfe rufen.”
Er nahm sie in seine Arme, wiegte sie.

“Du wirst das schaffen!” flüsterte er, “Du wirst das schaffen”.
Er zog seine Jacke aus, breitete sie über sie. Im Aufstehen strich er über Ihren Kopf.

“Das nächste Krankenhaus ist nur ein paar Kilometer weg.”

Ihr Körper verkrampfte sich in einer neuen Wehe.

“Beeil’ Dich!” Sie zog sich zusammen, schwitzend.

Er rannte los.

Das Haus schien die Alte anzublinzeln, das einzig erleuchtete Fenster zwinkerte ihr zu. Seine Läden klapperten aufgeregt im Wind, auf und zu, zappelnd wie panische Hühnerflügel. Ihr Blick ging näher, erreichte das Fenster.

Drinnen lag eine junge Frau auf einem alten ausgeleierten Bett. Ihr Unterkörper blähte sich unter einer Jacke, an die sie sich zitternd, mit fahrigen Bewegungen klammerte. Die Alte fühlte eine Dringlichkeit um sich herum. Eine Aufregung, teils wie Kinder sie vor dem Christbaum ausstrahlen, teils ein Bangen um etwas, um etwas eigenes. Sie kannte diese Aufregungen, aber nicht in dieser Zusammensetzung aus Freude, Besitzenwollen, Furcht. Sie sah die junge Frau zusammenfahren, aufschreien, als sie eine neue Wehe erreichte. Die Alte näherte sich der Jungen, streckte ihre Hand aus.

Sie griff durch die Junge hindurch, durch ihren Körper.

Verwirrt hielt sie inne: was mache ich hier, ich träume, wer ist sie?

Die Junge öffnete die Augen, erschrocken geweitete Augen starrten umher, suchten ihre Umgebung ab.

“Wer bist Du?” flüsterte sie.

Die Alte wich zurück, zaudernd floh ihre Konzentration, ihre Augen wurden dunkler. Sie hörte ein leise anschwellendes Gemurmel, hinter den Bäumen, den Bildern, der Wand, in dem großen Saal. Die Stimmen produzierten ein gelangweiltes Rauschen von Oberflächlichkeit.

Ihr Blick schwankte zur Jungen zurück. Sie war hübsch. Die Alte war in ihrer Jugend auch hübsch; das sagten ihr jedenfalls die Freier, die ihr Vater bestellte (die Jungen Burschen auf der Straße auch). Schwangere fand sie, waren nicht hübsch. Ihre Augen waren es, die ihre Schönheit verhinderten, wie sie weit, mit Angst erfüllt ins Leere griffen.

“Hörst Du mich ?”

Ihre Worte vertrieben das Gemurmel, schärften ihre Umgebung, trieben alle Kanten und Kleinheiten aus den Schatten des Zimmers hervor. Sie konnte jede Schweißperle auf der anderen sehen, wie sie ihren Weg über blasse Haut nahm.

Die Junge streckte ihre Hand aus, streckte ihre Fingerspitzen leise zitternd zu ihr hin.

“Bist Du die Amme?”

“Kleines, ich bin keine Amme…”

Die Finger resignierten, zogen sich zurück.

“…aber ich habe ein paar Geburten mitgemacht, ich denke, ich weiß, wie wir beide das schaffen können.”

Die Alte trat an das Bett, streichelte der Jungen durch das Haar. Ihre Hand glitt wie zuvor wie ein kleiner Nebel durch den Kopf, traf dort auf keinen Widerstand. Sie sah ihre Hand an, drehte sie hin und her. Stirnrunzelnd, schulternzuckend stand sie neben der Jungen:

Alt, enttäuscht bei Jung, voller Angst.

“Ich hoffe, uns stört das nicht.”

Und sie sahen sich an: Kind in Mutter, Jung mit Alt und das Haus um sie herum.